Poesie

crash

io non sono bravo con le parole e neanche con la scrittura ma ci sono poesie che mi sono rimaste impresse:
come per esempio chi di voi non ha studiato San Marino a scuola?
La nebbia a gl'irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;

ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor dei vini
l'anime a rallegrar.

Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
su l'uscio a rimirar

tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri,
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar.

un altr poesia che non scorderò facilmente è alle fronde dei salici che ho messo nella tesina delle superiori:

E come potevamo noi cantare,
con il piede straniero sopra il cuore,
con il piede straniero sopra il cuore,
sull’erba dura di ghiaccio, al lamento
d’agnello dei fanciulli, all’urlo nero
della madre che andava in contro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento.

o ancora un ultima brevissima ma piena di significato:
Si sta come, d'autunno, sugli alberi, le foglie.

Marce

Questa è una canzone famosa in Romagna, tramandata dalla tradizione dei nostri vecchi, un po come un'inno dove quando si canta, tutti fanno silenzio e ascoltano con attenzione. Le parole sono belle, ma cantata bene, può fare piangere..

MAMA LUNTENA
Oh, che bel sogn c'ajò fàt
dla mi ma, in t'la mi ca', tra i munt..
o' sugnè quand' andèva schèlz par la mi campagna
i prim an' c'ho pasè cuntènt in t'la mi rumàgna,
bèla vision d'un tramònt,
un'antiga canzòn d'amòr.

vòla pansìr da la mi ma
vòla tra i munt in t'la mi ca
e mi nìd l'è lazò rumàgna bèla
a turnarò un bel dè a viv tranquèl da te..

traduzione

MAMMA LONTANA
Oh, che sogno bello che ho fatto
la mia mamma, a casa mia, tra le mie colline
Ho sognato di quando andavo scalzo per la mia campagna
il primo anno che ho trascorso felicemente nella mia Romagna
una bella visione di un tramonto,
un'antica canzone d'amore.

Vola il pensiero dalla mia mamma
vola attraverso le colline, fino alla mia casa
il mio nido è laggiù, bella romagna
tornerò un bel giorno, io vivo bene da te..

yota

crash ha scritto:

io non sono bravo con le parole e neanche con la scrittura ma ci sono poesie che mi sono rimaste impresse:
come per esempio chi di voi non ha studiato San Marino a scuola?

San marTino.

San Marino al massimo ce potemo fa' un GP de Formula1 !
:f018:

crash

yota ha scritto:

crash ha scritto:

io non sono bravo con le parole e neanche con la scrittura ma ci sono poesie che mi sono rimaste impresse:
come per esempio chi di voi non ha studiato San Marino a scuola?

San marTino.

San Marino al massimo ce potemo fa' un GP de Formula1 !
:f018:

:rotfl:

ho dimenticato un "t" beh almeno leggi quello che scrivo :f026: :f026: :f003:

yota

Dovete capire
che nessuno mette i suoi figli su una barca
a meno che l’acqua non sia più sicura della terra
nessuno va a bruciarsi i palmi sotto ai treni sotto i vagoni
nessuno passa giorni e notti nel ventre di un camion
nutrendosi di giornali a meno che le miglia percorse
non significhino più di un qualsiasi viaggio.

Nessuno striscia sotto ai recinti
nessuno vuole essere picchiato, commiserato
nessuno se li sceglie i campi profughi
o le perquisizioni a nudo che ti lasciano
il corpo pieno di dolori o il carcere,
perché il carcere è più sicuro
di una città che arde
e un secondino, nella notte,
è meglio di un carico di uomini che assomigliano a tuo padre.

Nessuno ce la può fare
nessuno lo può sopportare
nessuna pelle può resistere a tanto

Il Andatevene a casa neri
rifugiati
sporchi immigrati
richiedenti asilo
che prosciugano il nostro paese
negri con le mani aperte
hanno un odore strano
selvaggio
hanno distrutto il loro paese e ora vogliono
distruggere il nostro
le parole
gli sguardi storti
come fai a scrollarteli di dosso?

Forse perché il colpo è meno duro
che un arto divelto
o le parole sono più tenere
che quattordici uomini tra
le cosce
o gli insulti sono più facili
da mandare giù
che le macerie
che le ossa
che il corpo di tuo figlio
fatto a pezzi.

A casa ci voglio tornare,
ma casa mia sono le mandibole di uno squalo
casa mia è la canna di un fucile
e a nessuno verrebbe di lasciare la propria casa
a meno che non sia stata lei a inseguirti fino all’ultima sponda
a meno che casa tua non ti abbia detto
affretta il passo, lasciati i panni dietro
striscia nel deserto, sguazza negli oceani
annega, salvati, fatti fame
chiedi l’elemosina
dimentica la tua dignità
la tua sopravvivenza è più importante

Nessuno lascia casa sua se non quando essa diventa una voce sudaticcia
che ti mormora nell’orecchio
Vattene,
scappatene da me adesso
non so cosa io sia diventata
ma so che qualsiasi altro posto
è più sicuro che qui.

Tratto da HOME di Warsan Shire

Monty

da far leggere a molti. Bellissima.

yota

Mentre, una notte, se n’annava a spasso,
la vecchia Tartaruga fece er passo
più lungo de la gamba e cascò giù
co’ la casa vortata sottinsù.
Un Rospo je strillò: – Scema che sei!
Queste so’ scappatelle
che costano la pelle… –
Lo so: – rispose lei –
ma, prima de morì, vedo le stelle.
Trilussa

yota

Mi piacciono i silenziosi,
non i taciturni.
Mi piacciono i coraggiosi,
non gli incoscienti.
I sinceri, non gli adulatori…
Mi piace chi affronta la vita con leggerezza,
non con superficialità.
Chi crede in se stesso,non il convinto.
Mi piacciono le belle persone…
che è diverso dalle persone belle.
E poi mi piace chi sa amare.

yota

letta su internet in occasione della festa del papa'.
di una bellezza disarmante.

È stato sempre strano non avecce n padre. Dové portà i lavoretti pe la festa del papà a mi nonno invece che a lui.
È sempre stato strano vede l'altri Regazzini presi sulle spalle dar padre, vederli ride e scherzà assieme là, davanti l'occhi mia.
È sempre stato frustrante spiegà perché te venisse sempre a prende tu madre, perché non parlassi mai nei temi di tu padre ma sempre e solo de lei. Perché nei disegni tua sull omino maschile ce fosse un punto interrogativo e non un volto umano.
È sempre stato strano non avecce n padre con cui scontrasse pe le maglie troppo succinte, pe r trucco troppo esagerato, n padre che te proteggesse fra le braccia sua.
Non avecce n padre è strano. È strano dové dí che non c'hai manco mai parlato, te fa brutto dì che t'ha abbandonato quando te manco eri in grado de fermallo. Te fa brutto ogni vorta vive sto giorno, che te porta indietro a quei pomeriggi in cui mentre tutti l'altri regazzini giocavano a calcio co er padre, te stavi nel letto a pensà. A pensà al perché persino tu padre te abbia lasciato da sola. A pensà che se te ha abbandonato lui, tutti lo faranno. A pensà che certe cose te non le vivrai mai. A pensà che spesso manco er legame de sangue, conta qualcosa.
E io, che non so forte de natura ma pe necessità, ogni volta che vedo n regazzino giocà col padre me sento strigne er core. Un po' perché me fa piacere, un po' perché inizio a odiallo quel regazzino nel pensà che tante cose, a differenza sua, non ce le potrò avé mai. Che sta festa a me non me dirà mai niente. A pensà che pe sta al posto de quel regazzino, avrei dato tutti i giocattoli che me compravano pe colmà quel vuoto che dicevo de sentì nello stomaco.
A casa mia o sanno. Oggi tv spenta in presenza mia. Niente scola. Passerò sta giornata sul letto, in compagnia delle stesse domande che me feci 18 anni fa.
Auguri a chi po' festeggialla, sta festa, e nabbraccio a chi non lo po' più fa o a chi, avrebbe sempre voluto fallo.

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